Questo libro me lo sento addosso come il vento caldo dell’estate. Mi cattura e mi imbriglia nelle trame delle sue parole. Mi innalza e mi sospende in un mondo parallelo, dentro una vita fatta di vita vera pur non essendo la vita vera. Questo libro me lo sfoglio. Me lo guardo e riguardo tra le mani. Ci vado avanti e poi di nuovo indietro, scorrendo sui suoi particolari, temporeggiando sui suoi colori. Respirandone gli odori. Lo accarezzo come una coperta morbida che mi avvolge mentre fuori piove. Lo gusto come una castagna bollente avvolta in un cartoccio in un lontano e freddo pomeriggio d’inverno.
Questo libro è l’altra metà della mela, l’anima gemella. Di chi respira, sente e vive.
“E, appena ebbi riconosciuto il sapore del pezzetto di madeleine inzuppato nel tiglio che mi dava la zia (…), subito la vecchia casa grigia sulla strada, nella quale era la sua stanza, si adattò come uno scenario di teatro al piccolo padiglione sul giardino, dietro di essa, costruito per i miei genitori (…); e con la casa la città, la piazza dove mi mandavano prima di colazione, le vie dove andavo in escursione dalla mattina alla sera e con tutti i tempi, le passeggiate che si facevano se il tempo era bello. E come in quel gioco in cui i Giapponesi si divertono ad immergere in una scodella di porcellana piena d’acqua dei pezzetti di carta fin allora indistinti, che, appena immersi, si distendono, prendono contorno, si colorano, si differenziano, diventano fiori, case, figure umane consistenti e riconoscibili, così ora tutti i fiori del nostro giardino e quelli del parco di Swann, e le ninfee della Vivonne e la buona gente del villaggio e le loro casette e la a chiesa e tutta Combray e i suoi dintorni, tutto quello che vien prendendo forma e solidità, è sorto, città e giardini, dalla mia tazza di tè.”
“Alla ricerca del tempo perduto – La strada di Swann” Marcel Proust – Edizioni Einaudi Traduzione di Natalia Ginzburg